За окном дождь. Кхем, даже пессимистично как то. А я сижу в мокром вечернем платье перед компьютером, убирая со лба капли, текущие с моих черных волос и думаю, как же мне закончить ему письмо.
Куда бы я ни шла, кого бы не встречала и не любила, в итоге в любом случае я их теряю. Теряю не навсегда, но в том отношении, в каком я хотела бы быть с ними...
И думаешь - почему? Неужели это только со мной? Или это обобщенная закономерность судьбы?.. И скучно, и пусто, и страшно.
Начались экзамены, я так плохо готова. Хотя знаю, что как обычно сдам все. Не хочется верить в поражение. Ведь так все надоело. Так глупо, так больно.
Достаю ежедневник и пишу очередной стих. Назвала - восемнадцатая весна. Зачем пишу? Чтобы выплеснуть боль? Да никуда она не денется... Наверное, затем, чтобы однажды кто-то нашел эту старую потрепаную книженцию и прочитал успокаивающие, и вместе с тем волнующие строки и подумал: "А какой она была, эта девочка... с двуличным характером и кошачьей жизнью".